Simples

Me surge una idea,
y la aborto enseguida,
es dificil escribirte cautivante.

Hoy prefiero no hacerlo
te dejare en blanco
y luego ire a olvidarte.

Me Pregunto...

¿...dónde estan los poetas,
dónde se alojan hoy,
esas mentes facinantes,
que creaban escenarios poeticos,
y daban a conocer la vida
con todo su esplendor?

...me los imagino
sentados frente a un pedazo de papel,
con la pluma en la mano
y la tinta seca y enpolvada
por el ayer.

Siento que han heredado
el señorio de las estaciones del año
al olvido y a la soledad.
Porque ya no leo las odas
ni poemas dedicados del alma,
tomandose en invierno
la autoridad de retratar la primavera.
O de honrrar el otoño
con su manto dorado en pleno verano.

¿se les han emudecido las manos?
o aún peor,
¿se les han enmudecido los pensamientos?
la nostalgia me invade
de leer nuevamente
aquellos literarios monumentos.

y no sé si he vuelto con lo oidos sordos,
o se ya no claman esos versos
en la puerta de mi mente.
Me veo mirando por la ventana
frente a un paisaje que ya no existe,
porque no ha sido escrito aún
por vustras manos,
porque no ha sido retenido
por la pluma que escribe mis dias.